El país de la luna mutilada
a diario se desangra a diario expira
el trompo del terror gira que gira
y es su giro una sombra atormentada.
En toda la ciudad ensangrentada
un aire denso y fosco se respira
el territorio es una inmensa pira
donde arde todo lo que no es espada.
En el aire rural la nube espesa
de los odios encógese y estira
porque la patria misma está expatriada.
el cielo está nublado de tristeza
porque es triste mirar si es que se mira
el muñón de la luna mutilada.
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