1                Quién hubiera creído que se   hallaba                sola en el aire, oculta,                tu mirada.                Quién hubiera creído esa   terrible                ocasión de nacer puesta al   alcance                de mi suerte y mis ojos,                y que tú y yo iríamos,   despojados                de todo bien, de todo mal, de   todo,                a aherrojarnos en el mismo   silencio,                a inclinarnos sobre la misma   fuente                para vernos y vernos                mutuamente espiados en el   fondo,                temblando desde el agua,                descubriendo, pretendiendo   alcanzar                quién eras tú detrás de esa   cortina,                quién era yo detrás de mí.                Y todavía no hemos visto nada.                Espero que alguien venga,   inexorable,                siempre temo y espero,                y acabe por nombrarnos en un   signo,                por situarnos en alguna   estación                por dejarnos allí como dos   gritos                de asombro.                Pero nunca será. Tú no eres   ésa,                yo no soy ése. ésos, los que   fuimos                antes de ser nosotros.                Eras sí pero ahora                suenas un poco a mí.                Era sí pero ahora                vengo un poco de ti.                No demasiado, solemente un   toque,                acaso un leve rasgo familiar,                pero que fuerce a todos a   abarcarnos                a ti y a mí cuando nos piensen   solos.                     2                Hemos llegado al crepúsculo   neutro                donde el día y la noche se   funden y se igualan.                Nadie podrá olvidar este   descanso.                Pasa sobre mis párpados el   cielo fácil                a dejarme los ojos vacíos de ciudad.                No pienses ahora en el tiempo   de agujas,                en tiempo de pobres   desesperaciones.                Ahora sólo existe el anhelo   desnudo,                el sol que se desprende de sus   nubes de llanto,                tu rostro que se interna noche   adentro                hasta sólo ser voz y rumor de   sonrisa.                     3                Puedes querer el alba                cuando ames.                Puedes                venir a reclamarte como eras.                He conservado intacto tu   paisaje.                Lo dejaré en tus manos                cuando éstas lleguen, como   siempre,                anunciándote.                Puedes                venir a reclamarte como eras.                Aunque ya no seas tú.                Aunque mi voz te espere                sola en su azar                quemando                y tu sueño sea eso y mucho más.                  Puedes amar el alba                cuando quieras.                Mi soledad ha aprendido a   ostentarte.                Esta noche, otra noche                tú estarás                y volverá a gemir el tiempo   giratorio                y los labios dirán                esta paz ahora esta paz ahora.                Ahora puedes venir a   reclamarte,                penetrar en tus sábanas de   alegre angustia,                reconocer tu tibio corazón sin   excusas,                los cuadros persuadidos,                saberte aquí.                Habrá para vivir cualquier   huida                y el momento de la espuma y el   sol                que aquí permanecieron.                Habrá para aprender otra piedad                  y el momento del sueño y el   amor                que aquí permanecieron.                Esta noche, otra noche                tú estarás,                tibia estarás al alcance de mis   ojos,                lejos ya de la ausencia que no   nos pertenece.                He conservado intacto tu   paisaje.                pero no sé hasta dónde está   intacto sin ti,                  sin que tú le prometas horizontes de niebla,                sin que tú le reclames su   ventana de arena.                Puedes querer el alba cuando   ames.                Debes venir a reclamarte como   eras.                Aunque ya no seas tú,                aunque contigo traigas                dolor y otros milagros.                Aunque seas otro rostro                de tu cielo hacia mí.  |   
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sábado, 25 de diciembre de 2010
Asunción de Ti (Mario Benedetti - 1948-1950 )
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