El Diablo Tranquilizado (E.M Cioran)

¿Por qué Dios es tan incoloro, tan débil, tan mediocremente pintoresco? ¿Por qué carece de interés, de vigor y de actualidad y se nos parece  tan poco? ¿Existe una imagen menos antropomórfica y más gratuitamente lejana? ¿Cómo hemos podido proyectar sobre él resplandores tan pálidos y fuerzas tan claudicantes? ¿A dónde han fluido nuestras energías, en dónde se  han vertido nuestros deseos? ¿Quién ha absorbido entonces nuestro superávit de insolencia vital? ¿Nos volveremos hacia el Diablo? Pero no sabríamos dirigirle oraciones: adorarle sería rezar introspectivamente, rezarnos a nosotros. No se ora a la evidencia: lo exacto no es objeto de culto. Hemos colocado en nuestro doble todos nuestros atributos y, para realzarle con un semblante de solemnidad, le hemos vestido de negro: nuestras vidas y nuestras virtudes, de luto. Dotándole de maldad y de perseverancia, nuestras cualidades dominantes, nos hemos agotado para volverle tan vivo como sea posible; 

nuestras fuerzas se han consumido en forjar su imagen, en hacerla de arcilla, saltarina, inteligente, irónica y, sobre todo, mezquina. Las reservas de energías con las que contábamos para forjar a Dios se reducían a nada. 

Entonces recurrimos a la imaginación y a la poca sangre que nos quedaba: Dios no podía ser sino el fruto de 

nuestra anemia: una imagen tambaleante y raquítica. Es bueno, suave, sublime, justo. Pero,  ¿quién  se  reconoce  en  esa  mezcla  fragante  de  agua  de  rosas  relegada  en  la trascendencia? Un ser sin doblez carece  de profundidad y de  misterio; no esconde nada. Sólo la impureza es signo de realidad. Y si los santos no carecen completamente de interés, es que su sublimidad se mezcla con la novela y su eternidad se presta a la biografía; sus vidas indican que han abandonado el mundo por un género susceptible de cautivarnos de vez en cuando... Porque rebosa vida, el Diablo no tienen ningún altar: el hombre se reconoce demasiado en él para adorarle; le detesta a sabiendas;  se repudia y cultiva los atributos indigentes de Dios. Pero el Diablo no se queja y no aspira a fundar una religión: ¿no estamos nosotros aquí para precaverle de la inanición y el olvido?

Emile Cioran (1949) Brevario de la Pobredumbre. Pp 16-17

http://crimideia.com.br/blog/wp-content/uploads/2010/02/emil-cioran-breviario-de-podredumbre28194929.pdf

La conversión (Renato Leduc)

Pensamos que ya era tiempo de ser románticos,

y entonces

confeccionamos un paisaje ad-hoc,

saturado del más puro idealismo,

y barnizamos la luna

de melancólico color.

Adquirimos también

una patria y un dios

para los usos puramente externos

del culto y del honor.

(Vertimos por la patria

medio litro de sangre;

comulgamos con ruedas de molino

por el amor de Dios.)

¡Ah!… y teníamos una dama

propia para el corazón.

Usaba las manos blancas,

un albo cuello de cisne

y los ojos insolubles

a la temperatura del alcohol.

Era una dama Capuleta,

hábil para charlar en el balcón.

Naturalmente, Chopin

y algunas otras cosas similares,

nos hicieron llorar más de una vez,

pero justificamos nuestro llanto

con el capcioso: ¿Quién que es, no es?

Y otras veces

llorábamos también por la exquisita

banalidad de nuestra vida

ida.

Cuando

vicios, virtudes y personas notables

bailoteaban

sobre la cuerda de nuestra ironía,

como muchachos locos, en la escuela,

o como tiples en la pasarela.

Y al fin fuimos cristianos

por esnobismo.

Necesitábamos precisamente

algún egregio sembrador de dudas

y en un baile de máscaras

la rubia Magdalena nos presentó a Jesús.

Y sucedió, porque al atardecer

las pasiones jocundas acallaron

su estentóreo fulgor de dinamita.

Éramos mansos de corazón

y la carne del Cosmos era de una

estupenda belleza hermafrodita.

Estoy herido por un ser (Robert Sabatier)

Estoy herido por un ser y sé
que su herida es hermana de la mía.
Sólo puedo esperar y subsistir
sin cuidarlo pues yo soy su veneno.
No podremos ya nunca liberarnos
de una amenaza absurda que nos une.
Yo soy amor y hago surgir su odio,
y si yo fuera odio él también lo sería.
Con este malvivir tengo que contentarme
y buscar mi socorro en las palabras,
esperar, esperar y guardar mi tristeza
como un impedimento a mi ardiente suicidio.

De "Los venenos deleitados". Versión de Enrique Moreno Castillo

Felices los Normales (Roberto Fernandez Retamar)

Felices los normales, esos seres extraños.

Los que no tuvieron una madre loca, un padre borracho, un hijo delincuente,

Una casa en ninguna parte, una enfermedad desconocida,

Los que no han sido calcinados por un amor devorante,

Los que vivieron los diecisiete rostros de la sonrisa y un poco más,

Los llenos de zapatos, los arcángeles con sombreros,

Los satisfechos, los gordos, los lindos,

Los rintintín y sus secuaces, los que cómo no, por aquí,

Los que ganan, los que son queridos hasta la empuñadura,

Los flautistas acompañados por ratones,

Los vendedores y sus compradores,

Los caballeros ligeramente sobrehumanos,

Los hombres vestidos de truenos y las mujeres de relámpagos,

Los delicados, los sensatos, los finos,

Los amables, los dulces, los comestibles y los bebestibles.

Felices las aves, el estiércol, las piedras.

Pero que den paso a los que hacen los mundos y los sueños,

Las ilusiones, las sinfonías, las palabras que nos desbaratan

Y nos construyen, los más locos que sus madres, los más borrachos

Que sus padres y más delincuentes que sus hijos

Y más devorados por amores calcinantes.

Que les dejen su sitio en el infierno, y basta.

Los estatutos del Hombre. (Thiago de Mello)

Artículo 1.
Queda decretado que ahora vale la vida,
que ahora vale la verdad,
y que de manos dadas
trabajaremos todos por la vida verdadera.

Artículo 2.
Queda decretado que todos los días de la semana,
inclusive los martes más grises,
tienen derecho a convertirse en mañanas de domingo.

Artículo 3.
Queda decretado que, a partir de este instante,
habrá girasoles en todas las ventanas,
que los girasoles tendrán derecho
a abrirse dentro de la sombra;
y que las ventanas deben permanecer el día entero
abiertas para el verde donde crece la esperanza.

Artículo 4.

Queda decretado que el hombre
no precisará nunca más
dudar del hombre.
Que el hombre confiará en el hombre
como la palmera confía en el viento,
como el viento confía en el aire,
como el aire confía en el campo azul del cielo.

Parágrafo único:
El hombre confiará en el hombre
como un niño confía en otro niño.

Artículo 5.

Queda decretado que los hombres
están libres del yugo de la mentira.
Nunca más será preciso usar
la coraza del silencio
ni la armadura de las palabras.
El hombre se sentará a la mesa
con la mirada limpia,
porque la verdad pasará a ser servida
antes del postre.

Artículo 6.
Queda establecida, durante diez siglos,
la práctica soñada por el profeta Isaías,
y el lobo y el cordero pastarán juntos
y la comida de ambos tendrá el mismo gusto a aurora.

Artículo 7.
Por decreto irrevocable
queda establecido
el reinado permanente
de la justicia y de la claridad.
Y la alegría será una bandera generosa
para siempre enarbolada
en el alma del pueblo.

Artículo 8.
Queda decretado que el mayor dolor
siempre fue y será siempre
no poder dar amor a quien se ama,
sabiendo que es el agua
quien da a la planta el milagro de la flor.

Artículo 9.
Queda permitido que el pan de cada día
tenga en el hombre la señal de su sudor.
Pero que sobre todo tenga siempre
el caliente sabor de la ternura.

Artículo 10.
Queda permitido a cualquier persona,
a cualquier hora de la vida,
el uso del traje blanco.

Artículo 11.
Queda decretado, por definición,
que el hombre es un animal que ama,
y que por eso es bello,
mucho más bello que la estrella de la mañana.

Artículo 12.
Decrétese que nada estará obligado ni prohibido.
Todo será permitido.

Kodak paper (Luis Yuseff)

Hay días en que me prohíbo tener amigos. 
Sin embargo tengo amigos. 
Los he amado con el ardor de la pólvora mojada en la garganta. 
Con el delirio del que está viviendo sus últimos días 
y posee sólo algunos pájaros que alimenta entre las manos. 
Cosas sin sentido: Tal vez porque no tienen ya sentido 
las cosas. Y duele como si pegara el rostro al fuego de la lámpara 
donde ardía la mariposa de tus juegos nocturnos. 
De tu llegada a deshora pidiendo un poco de conversación. 
Palabras que sirvieron de consuelo 
para que el deseo no terminara entristeciéndonos. 
Soledad del tercero que podías ser tú. O yo. 
Todo dependía de la habilidad conque desplazabas 
las sombras sobre la cama. 
Cosas que sólo entendemos los dos. Sabes cuánto oprimen. 
Hubiera querido celebrar juntos el año del conejo. 
Bebernos de un golpe las tristezas 
como en los tangos de Contursi. 
Tenerte por sabio y hermoso. Recibirte con la noche 
rezumando en el cristal de la taza 
donde bebías el primer café de la mañana. 
Tenías peces. Cerámicas. Graffitis en las paredes. 
Me imitabas. Uno termina pareciéndose a lo que ama (recuerdas?) 
Cómo temblaba tu voz. 
El plomo de la traición cuajando. Y unas pocas palabras 
para justificar. Palabras que terminaron por confundirnos 
tratando de escribir el nombre de las ciudades 
a las que soñabas (sueñas) partir algún día. 
Groningen. Hamburg. Poznan. Países de hielo. 
Versos que serán de agua entre tus manos. 
Altas cumbres y tú que pedías un poema para el amor 
que hace figuras de barro. 
País de hielo. Miro la fotografía donde posas. 
Llevas mi camisa negra. 
Tratas de hurgar en la lujuria balcánica. 
La punta del deseo. 
El labio que escupa sobre las sábanas tu esperma. 
País de hielo ya nada puedes hacer 
para acabar con los días en que me prohíbo tener amigos. 

Civilización (Jaime Torres Bodet)

Un hombre muere en mí siempre que un hombre

muere en cualquier lugar, asesinado

por el miedo y la prisa de otros hombres.

Un hombre como yo; durante meses

en las entrañas de una madre oculto;

nacido, como yo,

entre esperanzas y entre lágrimas,

y -como yo- feliz de haber sufrido,

triste de haber gozado,

hecho de sangre y sal y tiempo y sueño.

Un hombre que anheló ser más que un hombre

y que, de pronto, un día comprendió

el valor que tendría la existencia

si todos cuantos viven

fuesen, en realidad, hombres enhiestos,

capaces de legar sin amargura

lo que todos dejamosa los próximos hombres:

El amor, las mujeres, los crepúsculos,

la luna, el mar, el sol, las sementeras,

el frío de la piña rebanada

sobre el plato de laca de un otoño,

el alba de unos ojos,

el litoral de una sonrisa

y, en todo lo que viene y lo que pasa,

el ansia de encontrar

la dimensión de una verdad completa.

Un hombre muere en mí siempre que en Asia,

o en la margen de un río

de África o de América,

o en el jardín de una ciudad de Europa,

una bala de hombre mata a un hombre.

Y su muerte deshace

todo lo que pensé haber levantado

en mí sobre sillares permanentes:

La confianza en mis héroes,

mi afición a callar bajo los pinos,

el orgullo que tuve de ser hombre

al oír -en Platón- morir a Sócrates,

y hasta el sabor del agua, y hasta el claro

júbilo de saber que dos y dos son cuatro...

Porque de nuevo todo es puesto en duda,

todo se interroga de nuevo

y deja mil preguntas sin respuesta

en la hora en que el hombre

penetra -a mano armada-

en la vida indefensa de otros hombres.

Súbitamente arteras,

las raíces del ser nos estrangulan.

Y nada está seguro de sí mismo

ni en la semilla en germen,ni en la aurora la alondra,

ni en la roca el diamante,

ni en la compacta oscuridad la estrella,

¡cuando hay hombres que amasan

el pan de su victoria

con el polvo sangriento de otros hombres!

Las palabras perdidas (Gonzalo Márquez Cristo)

Alguien descifra la escritura de la lluvia y sin embargo no puede escapar.

Un alud de imágenes nos extravía la palabra; acudimos al grito y al llanto, a veces a la indiferencia, pero sabemos que necesitamos de la guerra para ser inocentes.

Todo lo ha ofrendado la ceniza.

Desde que desterramos a la noche desaparecieron las más profundas alianzas y nuestros perseguidores pueden encontrarnos.

Una herida siempre recuerda la vida, todo nacimiento procede de su túnel. Un árbol arde en nuestros ojos de agua.

La verdad -es decir lo prohibido-, impone su reino de terror... y hemos decidido habitarlo con las manos entrelazadas.

Creímos que la poesía nos enseñaría a morir...

Persistimos... Con frecuencia hacemos la extraña sonrisa del miedo. Si huimos, la soledad convertirá a alguien en víctima. Por eso la palabra se pasa de mano en mano para construir una morada invisible.

A veces para sobrevivir renunciamos al conocimiento.

Y cuando todos duermen escribimos... Pero un poema es el fósil de un sueño, el cadáver de un dios...

¿Aún podremos salvarnos?

Sé involuntaria. Sé febril. (Félix Grande)

Sé involuntaria. Sé febril. Olvida
sobre la cama hasta tu propio nombre.
No pidas. No preguntes. Arrebata y exige.
Sé una perra. Sé una alimaña.

Resuella, busca, abrasa, gime.
Atérrate, mete la mano en el abismo.
Remueve tu deseo como una herida fresca.
Piensa o musita o grita ¡Venganza!

Sé una perdida, mi amor, una perdida.

En el amor no existe
lo verdadero sin lo irreparable.

Traducirse (Ferreira Gullar)

Una parte de mí
es todo el mundo:
otra parte es nadie:
fondo sin fondo.


Una parte de mí es multitud:
otra parte extrañeza y soledad.
Una parte de mí pesa, pondera:
otra parte delira.


Una parte de mí almuerza y cena:
otra parte se espanta.
Una parte de mí es permanente:
otra parte se sabe de repente.


Una parte de mí es sólo vértigo:
otra parte, lenguaje.
Traducir una parte
en la otra parte
-que es una cuestión
de vida o muerte-¿será arte?

Tengo Miedo (Elias Nandino)

Tengo miedo de ti,

de mí,
del mundo, del aire,
del amor, de la sombra.
Tengo miedo de todo.
¡Tengo miedo del miedo!
Tengo miedo a caer
sin nombre,
sin memoria y sin cuerpo,
en la eternidad
del olvido y del silencio.
¿Para qué soy
si para siempre dejaré de serlo?

Aclaración Preliminar (Eduardo LLanos)

Si ser poeta significa poner cara de ensueño,
perpetrar recitales a vista y paciencia del público indefenso,
inflingirle poemas al crepúsculo y a los ojos de una amiga
de quien deseamos no precisamente sus ojos;
si ser poeta significa allegarse a mecenas de conducta sexual dudosa,
tomar té con galletas junto a señoras relativamente deseables todavía
y pontificar ante ellas sobre el amor y la paz
sin sentir ni el amor ni la paz en la caverna del pecho;
si ser poeta significa arrogarse una misión superior,
mendigar elogios a críticos que en el fondo se aborrece,
coludirse con los jurados en cada concurso,
suplicar la inclusión revistas y antologías del momento,
entonces, entonces, no quiero ser poeta.
Pero si ser poeta significa sudar y defecar como todos los mortales,
contradecirse y remorderse, debatirse entre el cielo y la tierra,
escuchar no tanto a los demás poetas como a los transeúntes anónimos,
no tanto a los lingüistas cuanto a los analfabetos de precioso corazón;
si ser poeta significa enterarse de que un Juan violó a su madre y a su propio hijo
y que luego lloró terriblemente sobre el Evangelio de San Juan, su remoto tocayo,
entonces, bueno, podría ser poeta
y agregar algún suspiro a esta neblina.

Quisiera tener varias sonrisas (Concha Méndez)

Quisiera tener varias sonrisas de recambio
y un vasto repertorio de modos de expresarme.
O bien con la palabra, o bien con la manera,
buscar el hábil gesto que pudiera escudarme…
Y al igual que en el gesto buscar en la mentira
diferentes disfraces, bien vestir el engaño;
y poder, sin conciencia, ir haciendo a las gentes,
con sutil maniobra, la caricia del daño.
Yo quisiera ¡y no puedo! ser como son los otros,
los que pueblan el mundo y se llaman humanos:
siempre el beso en el labio, ocultando los hechos
y al final… el lavarse tan tranquilos las manos.

La puta que se llevó mis poemas (Charles Bukowski)

Algunos dicen que debemos eliminar del poema

los remordimientos personales,

permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero

¡POR DIOS!

¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!

¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!

¡Es intolerable!

¿Tratas de joderme como a los demás?

¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?

Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos en el rincón.

La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50,
pero no mis poemas.
No soy Shakespeare

pero puede ser que algún día ya no escriba más,

abstractos o de los otros.

Siempre habrá dinero y putas y borrachos

hasta que caiga la última bomba,

pero como dijo Dios, cruzándose de piernas:

veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía.

Animal Pensativo (Alvaro Yunque)

Pobre amigo filósofo, tu marchas por la calle pensando,

qué tontera, pensando en cosas graves,

en cosas que te impiden reír de lo que ocurre

a las bestias y hombres que atiborran la urbe.

Oye aquí un caballero y una dama disputan,

-rufián el caballero, la dama prostituta-

aquí ante una pizarra de carreras, cien jóvenes

hablan, con qué energía, de caballos y jockeys.

Allí rueda un ruido y una bocina atruena

y allí ruge un confuso murmullo de marea.

Ésto, amigo filósofo, esto sí es divertido;

Pero tú nada escuchas, nada ves, ¡pobre amigo!

A ti quizás, oh amigo, te entristecen las cosas

que a los demás divierten y, satisfechos, gozan;

porque tú, pobre amigo, ya has perdido la gracia

de Dios, porque has perdido la divina ignorancia;

Tú hacia los libros fuiste lleno de ardor; oh amigo,

y has vuelto pesaroso, callado de los libros;

Tú, curioso, quisiste saberlo todo,

y hoy sabes tanto que te hallas solo, solo.

La vida de la urbe tan grotesca y risible

tu espíritu acongoja, por eso marchas triste,

por eso en estas calles, dominio de la injuria

y el ruido, paseas tu orgullo y tu amargura

y en medio de animales que no piensan, oh, amigo,

eres un melancólico animal pensativo.