Quisiera tener varias sonrisas (Concha Méndez)

Quisiera tener varias sonrisas de recambio
y un vasto repertorio de modos de expresarme.
O bien con la palabra, o bien con la manera,
buscar el hábil gesto que pudiera escudarme…
Y al igual que en el gesto buscar en la mentira
diferentes disfraces, bien vestir el engaño;
y poder, sin conciencia, ir haciendo a las gentes,
con sutil maniobra, la caricia del daño.
Yo quisiera ¡y no puedo! ser como son los otros,
los que pueblan el mundo y se llaman humanos:
siempre el beso en el labio, ocultando los hechos
y al final… el lavarse tan tranquilos las manos.

La puta que se llevó mis poemas (Charles Bukowski)

Algunos dicen que debemos eliminar del poema

los remordimientos personales,

permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero

¡POR DIOS!

¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!

¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!

¡Es intolerable!

¿Tratas de joderme como a los demás?

¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?

Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos en el rincón.

La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50,
pero no mis poemas.
No soy Shakespeare

pero puede ser que algún día ya no escriba más,

abstractos o de los otros.

Siempre habrá dinero y putas y borrachos

hasta que caiga la última bomba,

pero como dijo Dios, cruzándose de piernas:

veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía.

Animal Pensativo (Alvaro Yunque)

Pobre amigo filósofo, tu marchas por la calle pensando,

qué tontera, pensando en cosas graves,

en cosas que te impiden reír de lo que ocurre

a las bestias y hombres que atiborran la urbe.

Oye aquí un caballero y una dama disputan,

-rufián el caballero, la dama prostituta-

aquí ante una pizarra de carreras, cien jóvenes

hablan, con qué energía, de caballos y jockeys.

Allí rueda un ruido y una bocina atruena

y allí ruge un confuso murmullo de marea.

Ésto, amigo filósofo, esto sí es divertido;

Pero tú nada escuchas, nada ves, ¡pobre amigo!

A ti quizás, oh amigo, te entristecen las cosas

que a los demás divierten y, satisfechos, gozan;

porque tú, pobre amigo, ya has perdido la gracia

de Dios, porque has perdido la divina ignorancia;

Tú hacia los libros fuiste lleno de ardor; oh amigo,

y has vuelto pesaroso, callado de los libros;

Tú, curioso, quisiste saberlo todo,

y hoy sabes tanto que te hallas solo, solo.

La vida de la urbe tan grotesca y risible

tu espíritu acongoja, por eso marchas triste,

por eso en estas calles, dominio de la injuria

y el ruido, paseas tu orgullo y tu amargura

y en medio de animales que no piensan, oh, amigo,

eres un melancólico animal pensativo.

Al final del puente. (María del Pino Antúnez)

Quiero vivir el día de hoy como si fuese el primero, como si fuese el último, como si fuese el único. Quiero vivir el momento de ahora como si aún fuese temprano, como si nunca fuese tarde. Quiero mantener el optimismo, conservar el equilibrio, fortalecer mi esperanza, recomponer mis energías, para prosperar en mi misión y vivir alegre todos los días. 

Quiero caminar con la certeza de llegar, quiero luchar con la certeza de vencer, quiero buscar con la certeza de encontrar, quiero saber esperar para poder realizar los ideales de mi ser. ¡En fin, quiero dar lo máximo de mí, para vivir intensamente y maravillosamente,.... todos los días de mi vida!

Elegía a la Muerte (Lizkno, J)

¿Dónde estás querida muerte?,

mira que me ha ganado la melancolía,

mira que mi sombra ya no se refleja en el suelo,

mira que la noche no le interesa, 

encontrarse con mis pasos.

¿Dónde estás querida muerte?,

mira que mi alma ya no celebra mi existencia,

mira que las voces en mi cabeza se han hecho

más fuertes, mira que el mundo se cae

ante mis pies.

¿Dónde estás querida muerte?,

mira que mis versos ya no tienen rima,

mira que la musica ya no suena,

mira que mis sentimientos ya no cambian

de estación.

¿Dónde estás querida muerte?,

mira que hoy aclamo tu nombre,

                                         mira...ven...mira

que el mundo ya no palpita,

que la gente ya no sonríe,

que la soledad es mí unica compañia,

que el dolor es más fuerte,

que mis pensamientos no tienen orden,

que el pasado me persigue,

que el futuro es un desconcierto,

que estoy callendo al abismo,

que me carcome la culpa, y la locura,

que tengo miedo de la vida, 

que se me ha arrebatado la alegría,

que dios ya no escucha mis plegarias,

que yo ya no soy yo,

                                           mira...ven...mira

acércate, por favor!

adentrate en este mundo,

de dolor y cólera... ven acércate!

que ya tengo libertad...sigue el

camino, ¿huele a pútrido ? ....

                                          mira...ven...mira

que ya derramo sangre entre mis manos,

¿dónde estás...querida muerte?...

si ya he aclamado a tu nombre.

El amor desolado (José Dicenta Sánchez)

Yo puse el esfuerzo y ella la desgana 
yo el hondo silencio y ella la palabra 
yo senda y camino y ella la distancia 
yo puse los ojos y ella la mirada. 

Quise entre mis manos retener el agua 
y sobre la arena levanté mi casa 
me quedé sin manos, me quedé sin casa 
fuí raíz oscura y ella tronco y rama. 

Para que la cuenta del amor sumara 
ella puso el cuerpo, yo el cuerpo y el alma 
era toda viento yo toda montaña 
yo pura resina y ella pura llama. 

Una noche oscura se fué de mi casa 
cegaron mis ojos para no mirarla 
para no seguirla cerré las ventanas 
clausuré las puertas para no llamarla. 

Puse rosas negras sobre nuestra cama 
sobre su memoria puse rosas blancas 
y a la luz difusa de la madrugada 
me quité la vida para no matarla. 

Yo lo puse todo, vida cuerpo y alma 
ella Dios lo sabe, nunca puso nada 
nada, nada, nada.

ELEGÍA PARA MÍ Y PARA TI (José Ángel Buesa)

Yo seguiré soñando mientras pasa la vida,
y tú te irás borrando lentamente de mi sueño.
Un año y otro año caerán como hojas secas
de las ramas del árbol milenario del tiempo,
y tu sonrisa, llena de claridad de aurora,
se alejará en la sombra creciente del recuerdo.

II

Yo seguiré soñando mientras pasa la vida,
y quizás, poco a poco, dejaré de hacer versos,
bajo el vulgar agobio de la rutina diaria,
de las desilusiones y los aburrimientos.
Tú, que nunca soñaste mas que cosas posibles,
dejarás, poco a poco, de mirarte al espejo.

III

Acaso nos veremos un día, casualmente,
al cruzar una calle, y nos saludaremos.
Yo pensaré quizás: " Qué linda es todavía."
Tú quizás pensarás: " Se está poniendo viejo "
Tú irás sola, o con otro. Yo iré solo o con otra.
O tú irás con un hijo que debiera ser nuestro.

IV

Y seguirá muriendo la vida, año tras año,
igual que un río oscuro que corre hacia el silencio.
Un amigo, algún día, me dirá que te ha visto,
o una canción de entonces me traerá tu recuerdo.
Y en estas noches tristes de quietud y de estrellas,
pensaré en ti un instante, pero cada vez menos....

V

Y pasará la vida. Yo seguiré soñando;
pero ya no habrá un nombre de mujer en mi sueño.
Yo ya te habré olvidado definitivamente
y sobre mis rodillas retozarán mis nietos.
(Y quizás, para entonces, al cruzar una calle,
nos vimos frente a frente, ya sin reconocernos.)

VI

Y una tarde de sol me cubrirán de tierra,
las manos para siempre cruzadas sobre el pecho.
Tú, con los ojos tristes y los cabellos blancos,
te pasarás las horas bostezando y tejiendo.
Y cada primavera renacerán las rosas,
aunque ya tú estés vieja, y aunque yo me haya muerto.

"ELEGÍA LAMENTABLE" del cubano José Ángel Buesa

Desde este mismo instante seremos dos extraños
por estos pocos días, quién sabe cuántos años...
yo seré en tu recuerdo como un libro prohibido
uno de esos que nadie confiesa haber leído.
Y así mañana, al vernos en la calle, al ocaso,
tu bajarás los ojos y apretarás el paso,
y yo, discretamente, me cambiaré de acera,
o encenderé un cigarro, como si no te viera...

II

Seremos dos extraños desde este mismo instante
y pasarán los meses, y tendrás otro amante:
y como eres bonita, sentimental y fiel,
quizás, andando el tiempo, te casarás con él.
Y ya, más que un esposo será como un amigo,
aunque nunca le cuentes que has soñado conmigo,
y aunque, tras tu sonrisa, de mujer satisfecha,
se te empañen los ojos, al llegar una fecha.

III

Acaso, cuando llueva, recordarás un día
en que estuvimos juntos y en que también llovía.
Y quizás nunca más te pongas aquel traje
de terciopelo verde, con adornos de encaje.
O harás un gesto mío, tal vez sin darte cuenta,
cuando dobles tu almohada con mano soñolienta.
Y domingo a domingo, cuando vayas a misa,
de tu casa a la iglesia, perderás tu sonrisa.

IV

¿Qué más puedo decirte? Serás la esposa honesta
que abanica al marido cuando ronca la siesta:
tras fregar los platos y tender las camas,
te pasarás las noches sacando crucigramas...
Y así, años y años, hasta que, finalmente,
te morirás un día, como toda la gente.
Y voces que aún no existen sollozarán tu nombre,
y cerrarán tus ojos los hijos de otro hombre.

V

No me importa quién pase después por un sendero,
si me queda el orgullo de haber sido el primero.
Y el vaso que embriagara mi ilusión o mi hastío,
aunque esté en otra mano, seguirá siendo mío.
Por eso puedes irte, mi pobre soñadora,
pues si el reloj se para, no detiene la hora,
y tú serás la misma de las noches aquellas,
aunque cierres los ojos para no ver las estrellas...

Tu madre (Adolf Hitler)

"Cuando tu madre haya ya envejecido,
Cuando sus amorosos y esperanzados ojos
ya no vean la vida como alguna vez lo hicieron,
Cuando sus pies, ya cansados,
No puedan ya sostenerla mientras camina -

Entonces, entregale tu brazo en apoyo,
Acompáñala con alegría,
Vendrá la hora en que, sollozando,
deberás acompañarla en sus últimos pasos.

Y si algo te pregunta,
entonces dale una respuesta.
Y si te pregunta denuevo, ¡háblale!
Y si te pregunta aún otra vez, respóndele,
No impaciéntemente, sinó con gentil calma.

Y si no puede ella entenderte con claridad,
explícale todo con gentil alegría.
Vendrá la hora, la amarga hora,
en que sus labios no preguntarán nada mas."

Adolf Hitler, 1923.

El espejo (Porfirio Barba Jacob )

¿Mi nombre? Tengo muchos: canción, locura, anhelo.
¿Mi acción? Vi un ave hender la tarde, hender el cielo...
Busqué su huella y sonreí llorando,
y el tiempo fue mis ímpetus dominando.

¿La síntesis? No se supo: un día fecundaré la era
donde me sembrarán. Don Nadie. Un hombre. Un loco. Nada.

Una sombra inquietante y pasajera.
Un odio. Un grito. Nada. Nada.

¡Oh desprecio, oh rencor, oh furia, oh rabia!
La vida está de soles diademada...

FUTURO de Miguel Ángel (Porfirio Barba Jacob) Osorio Benitez

Decid cuando yo muera... (¡y el día esté lejano!)
soberbio y desdeñoso, pródigo y turbulento,
en el vital deliquio por siempre insaciado,
era la llama al viento...

Vagó, sensual y triste, por las islas de su América;
en un pinar de Honduras vigorizó el aliento;
la tierra mexicana le dio su rebeldía,
su libertad, su fuerza... Y era una llama al viento.

De simas no sondadas subía a las estrellas;
un gran dolor incógnito vibraba por su acento;
fue sabio en sus abismos, y humilde, humilde, humilde,
porque no es nada una llamita al viento.

Y supo cosas lúgubres, tan hondas y letales,
que nunca humana lira jamás esclareció,
y nadie ha comprendido su trágico lamento...
Era una llama al viento y el viento la apagó.

ELEGÍA DE UN AZUL IMPOSIBLE de Miguel Ángel (Porfirio Barba Jacob) Osorio Benitez

¡Oh sombra vaga, oh sombra de mi primera novia!
Era como el convólvulo ?la flor de los crepúsculos?,
y era como las teresitas: azul crepuscular.
Nuestro amor semejaba paloma de la aldea,
grato a todos los ojos y a todos familiar.

En aquel pueblo, olían las brisas a azahar.

Aún bañan, como a lampos, mi recuerdo:
su cabellera rubia en el balcón,
su linda hermana Julia,
mi melodía incierta... y un lirio que me dio...
y una noche de lágrimas...
y una noche de estrellas
fulgiendo en esas lágrimas en que moría yo...

Francisco, hermano de ellas, Juan-de-Dios y Ricardo
amaban con mi amor las músicas del río;
las noches blancas, ceñidas de luceros;
las noches negras, negras, ardidas de cocuyos;
el son de las guitarras,
y, entre quimeras blondas, el azahar volando...
Todos teníamos novia
y un lucero en el alba diáfana de las ideas.

La Muerte horrible ?¡un tajo silencioso!?
tronchó la espiga en que granaba mi alegría:
¡murió mi madre!... La cabellera rubia de Teresa
me iluminaba el llanto.

Después... la vida... el tiempo... el mundo,
¡y al fin, mi amor desfalleció como un convólvulo!

No ha mucho, una mañana, trajéronme una carta.
¡Era de Juan-de-Dios! Un poco acerba,
ingenua, virilmente resignada:
refería querellas
del pueblo, de mi casa, de un amigo:
«Se casó; ya está viejo y con seis hijos...
La vida es triste y dura; sin embargo,
se va viviendo... Ha muerto mucha gente:
Don David... don Gregorio... Hay un colegio
y hay toda una generación nueva.
Como cuando te fuiste, hace veinte años,
en este pueblo aún huelen las brisas a azahar...»

¡Oh Amor! Tu emblema sea el convólvulo,
la flor de los crepúsculos!

ELEGÍA DE SEPTIEMBRE de Miguel Ángel (Porfirio Barba Jacob) Osorio Benitez

                                                                         Cordero tranquilo, cordero que paces

tu grama y ajustas tu ser a la eterna armonía:

hundiendo en el lodo las plantas fugaces

huí de mis campos feraces

un día...

Ruiseñor de la selva encantada

que preludias el orto abrileño:

a pesar de la fúnebre muerte, y la sombra, y la nada,

yo tuve el ensueño.

Sendero que vas del alcor campesino

a perderte en la azul lontananza:

los dioses me han hecho un regalo divino:

la ardiente esperanza.

Espiga que mecen los vientos, espiga

que conjuntas el trigo dorado:

al influjo de soplos violentos,

en las noches de amor, he temblado.

Montaña que el sol transfigura.

Tabor al febril mediodía,

silente deidad en la noche estilífera y pura:

¡nadie supo en la tierra sombría

mi dolor, mi temblor, mi pavura!

Y vosotros, rosal florecido,

lebreles sin amo, luceros, crepúsculos,

escuchadme esta cosa tremenda: ¡He Vivido!

He vivido con alma, con sangre, con nervios, con músculos,

y voy al olvido...