No puede ser que sufra tanto (Andrés Caicedo)

"No puede ser que sufra tanto
no puede ser que los días sean así de polvo
no puede ser que la muerte llegue así de rápido 
que los recuerdos sean plomo derretido
en estos ojos blandos
que los mitos se derrumben
como soplar casas hechas de paja
no puede ser que día tras día
no puede ser que sufra tanto
no puede ser que los días
no puede ser que la muerte
no puede ser que los recuerdos
en estos ojos blandos
que los mitos 
que día tras día
no puede ser que sufra tanto."

A veces me creía pésimo, a veces fracasado,
pero siempre un escritor. Roberto Bolaño

Sin embargo soy afortunado: me deleito en la soledad,
nunca voy a extrañar la multitud. 
Charles Bukowski Author / Enfermo (fragmento)

-Salvador Elizondo/Cuaderno de escritura/1969-

“…Me pregunto si los que algún día lean estas lineas no pensarán que las habré escrito para que ellos las lean y se formen una imagen falsa o torcida por mi mala intención y su mala conciencia. Como si todo esto no fuera más que un juego, un torpe juego literario de mentes pequeñas que se deleitan en dejar un vano pero buen recuerdo en mi caso y en reavivar una grata pero falsa memoria en el de ellos. Pero yo mismo no sé quién ni como soy, ¿podemos, entonces, ser responsables, yo de lo que escribo aquí y ellos de lo que piensan entonces por allá?Lo escríbo aquí para tenerlo presente desde ahora y para que lo sepan los intrusos invitados y bienvenidos insdiscretos. No me importa siquiera que puedan haber sido escritos por muchas manos, la de tantos yos ya habrá desterrado a los confines del pasado en todo momento continuo y del olvido, esa suposición momentánea del mundo que sin embargo misteriosamente perdura para siempre si lo único que prevalece, como ahora lo comprueba y lo demuestra el lector, es mi escritura”

Te libero de mí (Mario Benedetti)

"Te libero de mí, de mis males, de mi malgenio, de los domingos por la tarde en donde nunca puedo más, del odio a mis cumpleaños, de no saber cómo hacer para regalarte algo que no pierdas. Te libero de mi desengaño, de tu karma, de mis novedades, de la contradicción que represento. Te libero de mis llamadas que te saben a autocompasión, de mis enredos, de mi cabello suelto, largo, sin peinar. Te libero de mi consciencia, del desconcierto a fin de mes, de la caída, de la llegada, de mi huida inevitable. Te dejo libre para que me dejes, para que me veas de lejos y me quieras, menos." 

Same Love (Subtitulado Al Español)

Yo apoyo a la comunidad LGTBI, excelente video. 

La nostalgia suele ser un rasgo determinante del exilio, pero no debe descartarse que la contranostalgia lo sea del desexilio. Así como la patria no es una bandera ni un himno, sino la suma aproximada de nuestras infancias, nuestros cielos, nuestros amigos, nuestros maestros, nuestros amores, nuestras calles, nuestras cocinas, nuestras canciones, nuestros libros, nuestro lenguaje y nuestro sol, así también el país (y sobre todo el pueblo) que nos acoge nos va contagiando fervores, odios, hábitos, palabras, gestos, paisajes, tradiciones, rebeldías, y llega un momento (más aún si el exilio se prolonga) en que nos convertimos en un curioso empalme de culturas, de presencias, de sueños. Junto con una concreta esperanza de regreso, junto con la sensación inequívoca de que la vieja nostalgia se hace noción de patria, puede que vislumbremos que el sitio será ocupado por la contranostalgia, o sea, la nostalgia de lo que hoy tenemos y vamos a dejar: la curiosa nostalgia del exilio en plena patria.

Mario Benedetti

Voces, rumores, sombras, cantos de ahogados: no sé si son signos o una tortura. Quiero existir más allá de mí misma: con los aparecidos. Quiero existir como la que soy: una idea fija. Quiero ladrar, no alabar el silencio del espacio al que se nace. Y es que a mi noche no la mata ningún sol. Alejandra Pizarnik

Falsas promesas (Luis González-Aller)

Hoy me ha sorprendido la mañana

despierto, con el alma vacía

y los ojos llenos de lágrimas.

Sólo.

Una soledad a un tiempo compartida

con el amor, el dolor,

el desconcierto y la rabia.

Prometiste quedarte conmigo.

Ser mi espada en la guerra

y mi hogar en la calma.

El manto en invierno

y en verano, el agua.

El pañuelo limpio y claro donde enjugar mis lágrimas.

Una promesa incumplida.

Un soplido en el viento.

Una carta de amor que nunca se envía.

Vacía.

Como vacía está mi vida sin tu risa.

Sin el dulce calor de tu aliento.

Sin el color verde de tu mirada.

Ahora me doy cuenta de cuanto me faltas.

Ahora que ya estás tan lejos.

Ahora, que antes de luchar tengo perdida la batalla.

Porque tu ya no me escuchas.

Porque el tren ya se ha marchado

y sólo queda una estación cerrada.

Ni siquiera me dejaste decirte adiós.

Ni una mala despedida.

Ni una sola palabra.

Nada.

Una nada de tardes oscuras,

de silencios eternos.

De flores marchitas frente a una lápida.